LA VILLERIADA DEL BAJO FLORES

(Escrito para el fanzine "La Fuerza de los de Abajo")

En el Bajo Flores a la mañana hay silencio. Gente que desde la última parada del 132  camina como cuan fila india unas tres cuadras por Varela hasta llegar al barrio.  Cuando empieza el club de la esquina y vas avanzado sabes que te vas a encontrar con la villa, la 1 11 14, una de las villas de emergencia más grande de la Capital Federal.  Dicen que está poblada por unas noventa mil personas, pero esos datos no son muy precisos.  Es una población móvil e intermitente.  Hoy hay mucha gente que vive ahí y tal vez en un mes ya se volvieron a sus países de origen o pueden salir de esa situación… la de vivir en una villa.

Las personas que viven en la villa están mal estigmatizadas, “son todos tranzas”, “son todos chorros”, “son todos faloperos”, “son todos negros”, “son todos bolivianos, peruanos, paraguayos… que nos vienen a sacar el trabajo”.  Estas afirmaciones y esta estigmatización no son más que cargas valorativas llenas de contenido xenófobo e ignorante.  No solo la gente que puede llegar a habitar en una villa no es todo eso, sino que son personas igual que cualquier persona que vive en cualquier otro barrio.  La mayoría de las personas son gente trabajadora que lucha día a día para romper con todos esos prejuicios y todas esas estigmatizaciones deformes que están implantadas en el sentido común de la población.

Cuando seguís caminando por Varela y cruzas la calle nueva, ya pisas la vereda de la villa.  El frente de una cara devastadora y seguís caminando hasta que entras en el primer pasillo y te encontras con una realidad distinta, con otro mundo, un mundo que no conocemos mucho.  El paisaje es extraño.  Mucha gente que va y viene. Pequeños negocios de comida.  Gente vendiendo en las calles, pasillos angostos, construcciones altas de hormigón, construcciones constantes. De esa exclusión marginal del sistema se puede sobrevivir porque todo lo provee, porque todo está ahí.  No hace falta salir de ese mundo. Cuando se distingue un rostro y advierten que no es del barrio, la discriminación se vuelve en contra de los que estigmatizan primero y pasan a ser estigmatizados, “los gringos”, “los sapos”, “los monos”.  Es  la mirada de la otrariedad, ese otro que adentro es como un visitante que solo va a avistar lo que es una realidad de la pobreza.

Hay gente en el barrio que no es absolutamente pobre, porque son aquellos que se enriquecen con la pobreza de los demás.  Los punteros políticos que tienen arreglos con la policía y con los tranzas.  Esos son los menos y los más conocidos.  Lucran con el trabajo de sus compatriotas y con la misma pobreza, de esa que ni siquiera ellos van a poder salir porque su pobreza esta en el alma, en el abuso de la confianza del otro, el de vivir a costillas de los demás para sus propio bienestar.

El común de la gente trabaja en otros lugares o ahí mismo.  Los que pueden estudian y tratan de crecer como personas, porque en el imaginario social esta impuesto que el que estudia va a tener laburo y va a salir de esa miseria.  Otros se las rebuscan porque no queda más que sobrevivir y salir adelante con la familia, con los chicos pequeños, con una casa que no es propia.  Siempre se intenta salir de la villa pero están los que prefieren quedarse, alegan que el peligro está en todas partes pero en la villa son conocidos, están sus amigos, sus parientes y esos lazos que se construyen en la cotidianidad.  Están los de siempre,  los que se aprovechan de esto y les cobran quinientos pesos o más por una pieza donde vive una familia, amontonada, comparten cocina, baño.  Aprenden a convivir.  Pero están ahí en la lucha cotidiana.

El trabajo es duro porque no se reconoce en él lo que de verdaderamente se hace, a la gente del barrio, a los villeros, los contratan aprovechándose de esa condición, de su indocumentación, que están muy necesitados y que al no haber más opción aceptan esa explotación que es mucho más visible que la explotación en otros trabajos.  Mucha gente trabaja por un peso la achura de una prenda de vestir y están desde doce a dieciséis horas por día trabajando, hacinados en los talleres de costura clandestinos en condiciones paupérrimas de producción.  Otros los que trabajan para pelear el mango tal vez recorren muchos lugares en busca de precios para poder vender lo que producen, como los que tienen su kiosquito en la villa o los que venden comida.  En el barrio podes encontrar muchas contradicciones, pero la más grande y visible es la existencia misma de la villa.  Tal vez el Estado y por qué no la sociedad misma tiene responsabilidad en esto, por hacer y aceptar políticas de estado, la legitimidad a la explotación de la esencia humana, la legitimidad a la marginalidad y a esa otroriedad que se niega.  Ejemplo de esto es el Plan Patria Grande que es un acuerdo entre los países que conforman el Mercosur.  Pero aun así en esa condición de villeros se encarna una lucha social en busca de un porvenir mejor lejos de la discriminación, las drogas, la estigmatización, la miseria y la muerte. 

Dentro de esa lucha también hay otros aspectos y uno que denota sobre otros, que es la solidaridad.  El Bajo Flores se divide en sectores, la 1 11 14 es la unión de tres villas de emergencia, conviven la comunidad paraguaya, la boliviana, la peruana y también hay muchos argentinos que llegaron de provincias del interior.   La gente que vive en la villa no tuvo más alternativa que vivir ahí con sus familias porque era el último recurso que les quedaba.  Pero entre los vecinos son solidarios.  Muchas veces trabajan juntos para diferentes actividades sea desde una fiesta para conmemorar a un santo o virgen o en situaciones dolorosas como es la pérdida de un ser querido donde cada uno colabora con lo que puede para afrontar los gastos que esto requiere.  En estas situaciones se ve cuando entra en juego su fe cristiana.  Hay diferentes instituciones religiosas, pero la más fuerte y predominante es la católica.  En una de las calles principales del Bajo hay un San Jorge gigante, el santo de los ladrones; en la villa trabajan los herederos del movimiento de sacerdotes tercermundistas, los curas villeros.  Esos curas politizados, marxistas y peronistas que fueron representados en su labor por Mugica, Ricciardelli y el padre Pepe “vivir con Dios en la pobreza”.  Hacen propia la lucha de los que menos tienen; y al fin y al cabo su trabajo de contención es positivo.  Están ahí donde otros no están, donde otros no saben estar.

Dice Lujan: “yo en el trabajo no digo donde vivo.  Si no que cuando conoces a la persona, a tu compañero y ya hay confianza digo que vivo en la villa, sino no…”

En la 1 11 14 se escucha una balacera.  Es en la manzana 5 y en la manzana 6.  El colectivo tal vez deje de pasar.  Pero juega San Lorenzo y a pesar de que la mitad de los vecinos son de bosteros se llena de rojo y azul los alrededores del barrio.  En la villa suena la cumbia y podes comer silpancho y tomar una inca cola por una módica suma de ocho a diez pesos. Podes terminar el secundario en el bachillerato popular.  Podes tener amigos y jugar al futball como en cualquier barrio e ir a la cancha. Podes salir a las calles como vecino de la Capital a hacer denuncias sociales y organizarte para levantar la intervención, básicamente enfrentar a las injusticias sociales, en la villa no solo hay transas.  Hay personas que son mucho más valiosas que esos prejuicios ignorantes.  En la villa hay contradicciones y el primero es que existan, pero el más grande esta en los que no vivimos en la villa.

CIELO ADENTRO

Cerraba los ojos e inmediatamente los volvía a abrir.  Una vez más los cerraba y los abría bien lento.  Despacio, despacio jugando con los colores del cielo que se iban mesclando entre el celeste bien oscuro y el azul, pero se mesclaban con un amarillo transparente y así una y otra vez dejando que el tiempo pase a desmedida y sin razón.  Porque no había tiempo que pudiera arruinar tan mágico e incandescente momento.  Pero no interesa.  Narciso juega con el cielo y con lo único que no le implica trabajo extra.

Se para de en medio de esos cartones que aglomeran su carro y se pone a buscar una canilla por al lado de donde estaba.  Las calles llenas de gentes con ropas caras y él con sus simples harapos sucios del sudor y la mugre de los cartones.

Narciso camina tirando su carro por las calles de Villa Crespo, a nadie le importa si no hay canillas en las calles.  A él si.  Quiere tomar agua, solo agua.  Tiene un par de horas de cartoneo.  Unas largas horas hasta llegar a su casa.  

Pero Narciso es tan fuerte como una mula.  Tan fuerte es que esas calles no son más que un simple desafío.  Porque Narciso sabe vivir.  Vive día a día.  No se cuestiona si mañana puede morir.  Solo quiere encontrarse envuelto en esos sueños eternos donde su cuerpo descansa, donde su cuerpo no siente el repiquetear del carro en el empedrado.  Narciso quiere dormir.  Porque allí es en el único lugar donde se siente realmente bien.

Tal vez no cuestiona demasiado a su suerte.  Dios y la virgen sabrán porque le toco a él ese destino.  Son las pruebas de Dios que le pone en la vida.  Cuando ellas se superen, Narciso cree, que va a estar más cerca de su salvador.  Tal vez para Narciso sea más fácil creer así que saber la verdad.  

Mutilada su alma pero intacta su fé sigue a la rastra de esos miles de cartones.  En cada uno de ellos, se resignifica la comida en su mesa.  Pero saber y poder acarrear ese carro de sueños, esperanzas y fe de cartón son más fuertes que mil huelles, son más fuertes que el estigma y la discriminación.  Narciso camina lento en busca de agua pero antes soñó mil veces que estaba en el cielo.

SIN MÁS REMEDIO

Jamás se habían visto, no se habían conocido anteriormente.  Pero entre ellas sabían de la existencia de las otras.  Otras con nombre y apellido y costumbres.  Ambiguas, diferentes.  Pero que en realidad hablaban de ella.  De sus formas, de su intelecto, de su formación política y académica, hablaban de ella como ser, aunque ya no era.

Y aunque su cuerpo no lucia tan espléndidamente como siempre, en su rostro había paz, tranquilidad.  Tal vez estaba muy feliz de que ellas, o sea las otras o entre ellas, se habían conocido.  Pero ellas ya no eran las otras sino que eran ellas mismas de carne y hueso despidiéndola a ella.

Entre grandes sonrisas y espamentos con la voz aclamaron ese momento en el que se encontraban y dejaban de ser un nombre suelto o una actividad.  Eran ellas con sus vestimentas y portes diferentes, sus cabellos teñidos y emprolijados por el verano; y un lamento frívolo lleno de sentimiento.

Se quedaron conversando.  Un poco trayendo el recuerdo al presente, otro poco repasando el rostro de los presentes y tratando de ocultar el llanto en su voz.  Pero se demostraron tranquilas.  Intercambiaron teléfonos y direcciones.  Tal vez ahora ya son todas amigas.

Pero sus ojos estallaban de tristeza y casi era inevitable.  Ella solo estaba tan dulcemente dormida, tal vez feliz de semejante acontecimiento.  Su encuentro.  Eran sus amigas quienes la habían acompañado en esos últimos años, días… ellas con quien había recuperado la juventud y la inquietud.  Estaban ahí delante lamentando que ella ya no estaría entre ellas.  Pero ella se había ido pero en su lugar las dejo… para que se conozcan entre ellas.